沈安澜三岁那年，陈望做了一个决定：带她走出竹海，去看看外面的世界。看小说就来m.BiQugE77.NET
这个决定在他心里盘旋了很久。从沈安澜一岁开始，他就知道这件事迟早要做。她不能永远困在这片竹海里。竹海再大，也只是苍梧星的一小片角落。她需要知道这个世界是什么样的——不是通过他的讲述，不是通过那些竹片上用木炭写下的字，而是用自己的眼睛去看，用自己的耳朵去听，用自己的皮肤去感受。
但他一直拖着。不是因为懒，是因为怕。
他怕什么？他怕城邦。不是怕那些高墙、那些卫兵、那些领主的旗帜，他在这颗星球上活了四十多年，什么没见过？他怕的是沈安澜看到那些东西之后，会变成什么样。她不像是会在压迫面前低头的孩子。她三岁了，身高已经像七八岁的儿童，心智更是远超同龄人，甚至远超许多成年人。她读完了陈望所有的藏书——那些他在四十多年里从黑市上、从废墟中、从死人手里淘来的书，涉及历史、地理、天文、生物、机械、哲学，她一本一本地读，一字一句地啃，用了不到两年时间。
她已经不再需要他教她认字了。她需要的是理解这个世界——不是书本上的世界，是真正的、活生生的、流着血的世界。
出发那天早上，苍梧星的天空阴沉沉的，厚厚的云层压得很低，像一床脏兮兮的棉被盖在头顶。没有雨，但空气里弥漫着一股潮湿的、霉烂的味道，是那种长期不下雨但也不出太阳的闷热天特有的味道。竹叶垂着头，一动不动，连风都懒了。
陈望把那件补了又补的外套脱下来，翻了个面——里面虽然也打了补丁，但颜色浅一些，不像外面那样灰扑扑的。他让沈安澜穿上，她太小了，外套穿在她身上像一件拖地的长袍，袖子卷了三道才露出手指，下摆拖在地上，走一步踩一下。
“大了。”沈安澜低头看着自己这副模样，语气很平静，听不出是抱怨还是陈述。
“将就穿。”陈望蹲下来，把她的袖子又卷了一圈。“城邦里的人眼睛毒，你这张脸太扎眼了，不能让人注意到你。”
“我的脸怎么了？”
“你的脸太好看了。”
沈安澜想了想，好像接受了这个解释，没再说什么。
陈望把头发打散，用一根布条扎了个低马尾，又从灶台下面的灰堆里抓了一把草木灰，往脸上抹了抹。灰黑色的粉末沾在他黝黑的皮肤上，倒是看不太出来，但他还是一遍又一遍地抹，像在给自己的脸刷漆。
“你在做什么？”沈安澜歪着头看他。
“化妆。不，伪装。不能让城邦里的人认出我是谁。”
“你是谁？”
“我谁也不是。但如果他们知道我住在竹海里，就会来找我的麻烦。”
沈安澜从灰堆里也抓了一把，二话不说往自己脸上抹。她的动作很果断，没有犹豫，没有嫌弃，像是在执行一道再正常不过的命令。
陈望看着那张精致的小脸被草木灰糊得乌漆嘛黑，心里揪了一下，但没有阻止她。
“走吧。”他站起来，把顶门的木棍移开，拉开那扇歪歪扭扭的木门。
晨光涌进来，灰蒙蒙的，像隔着一层纱。竹海在门外静静地站着，千万根竹子在微光中泛着淡淡的青色，像一片凝固的波浪。沈安澜走出门，站在门槛上，深深地吸了一口气。她的呼吸很慢，很均匀，像是在品尝空气的味道——竹叶的清苦、腐殖土的潮湿、远处隐约传来的柴火烟气。
“外面不一样。”她说。
“哪里不一样？”
“空气里有人的味道。”
陈望没有接话。他锁上门——不，这破门没有锁，他只是把木棍重新顶在门板上——然后把钥匙揣进怀里。钥匙也没有，他只是做了一个假装揣钥匙的动作，沈安澜看了他一眼，没有拆穿。
他们沿着竹海边缘的小路向北走。苍梧星上没有什么像样的道路，所谓的小路，不过是陈望四十多年来用双脚踩出来的一条痕迹——草比别处矮一些，土比别处硬一些，偶尔能看见几块被踩碎的贝壳或石子。沈安澜走在陈望身后，踩着他的脚印，一步不差。她的步伐很稳，不像三岁的孩子，更像一个训练有素的士兵。
“你在学我走路。”陈望说，没有回头。
“我在踩你的脚印。这样不会踩到石头。”
“你听得出来我踩到石头了？”
“你每次踩到石头，右肩会往下沉一下。”
陈望终于回过头看了她一眼。沈安澜抬着头，那双被草木灰糊得乌黑的眼睛在晨光中亮得像两颗刚擦干净的弹珠，一眨不眨地盯着他的右肩。
“你观察力很敏锐。”
“不是敏锐。是习惯。”沈安澜低下头，看着陈望的脚印。“你教我识字的时候说过，一个字有很多笔画，每一笔都不能错。错了一笔，就不是那个字了。走路也一样。每一步都不能错。”
陈望转回头，继续走。他的右肩在行走中微微上下起伏，但这一次，不是因为踩到了石头。
他们走了大约两个时辰。太阳从云层后面露了一下脸，又缩回去了，像一只探出头看了看外面、发现没意思又缩回去的乌龟。苍梧星的双月在白天隐约可见，一红一蓝，像两只嵌在天幕上的假眼睛。沈安澜偶尔抬头看看它们，目光平静，不像那些第一次出远门的孩子那样兴奋或害怕。