南方队解散后的第三天，陈敬东又去了那座城市。最快更新小说就来Www.BiquGe77.NeT
他不是去找老周的。老周的电话一直关机，发出去的消息像石子沉进深水，连个回响都没有。他只是想去看看。看什么，他自己也说不清。也许是那个空荡荡的球馆，也许是那只瘪掉的篮球，也许是那些已经不在的人。
到的时候是傍晚。他没有去球馆，先去了公园。篮球场还在，篮架还在，篮圈还是歪的。场边放着几只空饮料瓶，被风吹得滚来滚去，发出细碎的、干燥的声响。他站在那里，看着那个歪斜的篮圈。天还没黑透，路灯已经亮了，昏黄的光落在水泥地上，把篮架的影子拉得很长。
没有人在打球。也许以后也不会再有人了。他站了一会儿，转身走了。
球馆在城北，废弃厂房改造的那间。门没锁，推开的时候，铰链发出一声长长的、尖锐的呻吟，像在抱怨被吵醒。里面很黑，他摸到墙边的开关，按下去，灯没亮。又按了几下，还是没亮。电也断了。
他站在门口，让眼睛慢慢适应黑暗。窗外的路灯光透过积满灰尘的玻璃照进来，很淡，像隔了一层纱。渐渐地，他能看见了——空荡荡的场地，积满灰尘的地板，歪斜的篮架，还有那一排靠墙的储物柜。
他走过去。脚步声在空旷的球馆里回荡，每一步都很响，像踩在鼓面上。储物柜是铁的，漆面斑驳，有的柜门开着，有的关着，有的歪了。他一个一个看过去。有的柜子里空空的，只有灰尘。有的留着一些零碎的东西——一只旧袜子，半管护手霜，一张皱巴巴的糖纸。最里面的那个柜子，柜门上贴着一张纸。
他蹲下去看。是一张赛程表，已经泛黄了，边角翘起，被胶带粘过，胶带也发了黄。上面是手写的字迹，歪歪扭扭，用的是蓝色圆珠笔，有些地方已经模糊了。
“3月12日，vs安宁，主场。”
“3月19日，vs乌鲁木齐，客场。”
“3月26日，vs西宁，主场。”
每一场后面都画着记号。有的画了圈，有的打了勾，有的写着比分。最后一场是4月2日，vs银川，后面写着“88:92”，旁边画了一个小小的哭脸。
陈敬东蹲在那里，看着那张旧赛程表。他不知道是谁贴的，也许是那个最年轻的球员，也许是老周自己。他们每一场都记着，赢了画勾，输了画圈，最后一场画了个哭脸。然后，就没有然后了。
他站起来，走到场边。地板上还有鞋印，模糊的，交错的，已经和灰尘混在一起分不清了。他想起那些球员站成一圈的样子，想起他们把球衣叠好装进袋子，想起那个年轻人蹲在场中央抱着球衣发抖。那些声音，那些脸，那些被攥皱的球衣，都还在。人已经走了。
他在场边坐下。地板很凉，凉意透过裤子渗进来，慢慢爬上脊背。他把腿伸直，看着那个空荡荡的篮筐。篮圈上还挂着那根烂网绳，在黑暗里几乎看不见，但他知道它还在。
脚边有什么东西碰了他一下。他低头，是一只篮球。不知道是谁留下的，灰扑扑的，气也不足，瘪了一块。也许是滚过来的，也许一直就在那里。他弯腰捡起来，球很轻，表皮皲裂，有些地方磨得起了毛。他拍了拍，球落在地上，发出一声闷响，很慢，很沉，像一声叹息。
砰。
球弹起来，不高，歪歪斜斜地回到他手里。他又拍了一下。
砰。
还是那样，慢，沉，有气无力。那声音在空荡荡的球馆里回荡，一圈一圈，像水波散开，撞到墙壁又折回来，变得越来越轻，越来越远，最后消失。
他抱着球，坐在那里。那声闷响的余韵散尽之后，球馆里安静得能听见自己的心跳。咚，咚，咚，也很慢，也很沉。
他忽然想起很久以前，在那个小区的野球场上，他也是这样一个人坐着，对着空荡荡的夜色投篮。那时候他问自己：“你还能做什么？”那时候他不知道答案，只是不停地投，投到手臂酸疼，投到看不见篮筐。现在他又坐在这里，还是不知道答案。
球还在脚边，他低头看着它。一只瘪掉的、灰扑扑的、没人要的篮球。就像这个联赛，就像那些球队，就像他自己。
南方队散了。老周的棺材本花光了，小陈的妈还在住院，那个最年轻的球员不知道去了哪里。他们拼了三年，拼到散，拼到只剩一张旧赛程表和一个哭脸。然后呢？然后什么都没留下。
他想起自己做的那些事——跑了多少地方，熬了多少夜，谈了多少赞助，写了多少方案。十六支球队，现在少了一支。明天也许少第二支，后天第三支。他救不了任何人，也救不了任何球队。篮球不能当饭吃，这句话老周说得对。
他忽然觉得很累。不是身体的累，是心里的。那种从骨头缝里渗出来的、浸透了每一个细胞的疲惫。他靠在墙上，闭上眼睛。脑子里很乱，各种念头像苍蝇一样嗡嗡地转——也许他错了，从一开始就错了。也许老张说得对，体育靠的是人情，不是excel。也许周明礼说得对，扩军就是找死。也许那些发短信的人说得对，他就不该挡这条路。
他睁开眼，看着黑暗中的篮筐。它在那里，沉默地、歪斜地矗立着，像一个巨大的、没有答案的问号。
你图什么？图让那些球员能买一张回家的票？现在他们连球队都没了。图让篮球回到普通人手里？普通人不需要篮球，他们需要钱，需要房子，需要一份稳定的工作。图证明自己不是废物？你就是废物。四十岁，被裁员，房贷断供，老婆去夜市摆摊，儿子画了个爸爸在篮球场上，你连陪他打球的时间都没有。